Schneller, gehen, laufen, zwiebeln. Hacken. Manchmal fasst mich wer ich mag das. Atem im Nacken. Manchmal atmet wer in den Nacken ich mag das. Manchmal haben sie krumme Finger, sie stinken, wenn sie lachen. Manchmal fasst wer. Nur kurz Taille Rücken, hinten Hände, zwei warme runde Stellen. Dann manchmal ist der Rücken offen, wenn er gerieben wird oder gehauen. Geklopft wird, weggeatmet. Fasst mich wer ich mag das nicht.
Schneller, schieben, treten, krampfen. Wade. Es hält manchmal wer ohne zu stehen. Handgeschüttel, zwei Platten ein Hohlraum. Geschwitzt hat wer ich mag das nicht. Hände lieben sich nicht gut. Nacken manchmal. Mit Mund und Nase. Ein Streifen Stille. Viel zu intim.
Höher, sehen, blinzeln, verfolgen. Augen. Manchmal vermischen sie sich. Farben, ich mag das. Fasst manchmal wer mich ins Auge hinein, kitzelt am Fixpunkt, am dritten zuletzt. Fasst Hohlräume und schwitzt dabei. Tailliert den Nacken und atmet in die Lücke. Stille Streifen ohne Berühren. Nadeln in Nerven ich mag das.
Schmachten verstehen, Vergehen ich mag das. Tastet wer, Panzer aus Knorpel, tut manchmal gar nicht weh. Hinten am Rücken, es gibt gute und schlechte Bahnen. Oben nach unten, ziehen sie hart oder warm.
Schneller, sieden, schwitzen, röten. Haut. Manchmal schneidet sie ich mag das nicht. Über den krummen Fingern, gelben Poren, mit Viren ist sie bedeckt. Fasst gierig aus Versehen mit Absicht, fasst sie und schlingt ich mag das nicht. Wenn sie stehen in Reihen, ich stehe im Kreis, alles berührt sich, ich bleibe kalt.
Härter, schwellen, bluten, manchmal, errötet blaue Adern an. Schlussworte in Flüsterschrift, ich kann das nicht. Ich mag Wellen, lautes Rauschen, Gehwege ins Ende, den Hackenschlag zählen. Gleise, dahin führen sie alle, Abkommen ich mag das. Bis dahin kommt nicht viel.
Zwei Dingen das Harz abkratzen, vermoostes Siegel, es riecht nach Wald. Manchmal verformen sich Stücke, fallen nicht, nur passen nicht mehr. Ich mag Span, Synapsenfisteln. Grünes Laub auf erhärteten Eiter. Mein Herz fällt in mich. Ich atme allein.
