zwischenholz

Zwischen den Balken ein Denksplitter. Abgefallen von oben. Tief gesunken, da nun wieder Nacht ist. Im Feuer einst machte es Figuren, die Maden bohrten Tunnel. Zudem nützliches Astwerk, denn ich kann nicht ohne denken.
Meine Hure im Forst voller Feistigkeit, sobald die Hunde zu bellen aufhören. Im Schrank noch die Äxte vom Vorjahr. Kann es sein, dass lebendige Haut west? Zwei rechte Finger zeigen auf die Uhr, daneben gleich der Rahmen, viel zu klein für überschwere Häupter. Kalt ist es, es war nie warm, es war ja nie Frühling zum Roden. Streich die Strähnen aus dem Gesicht, ein & verbirgt die Maserung. Lass es doch regnen in den Zeilen, Wortpilze wachsen als unsere Armee. Asymmetrisch sieht vom Boden gerade aus. Mit weißer Kreide nur die Schwächen markiert. Dafür blutet der, dem das heiße Wundherz gehört. Ich klebe kaputtes Porzellan, obwohl die Elefanten vor mir waren. Schön ist der Geruch des Leims, der im Dunkeln die Ritzen betäubt.

Ein Freund innenwendig, selbst wandlos steht er im Bild mit dem Zaun. Ich möchte den Strich malen, der zur Empfängnis fehlt. Es ist zu viel mit Farbe, schwarz vielleicht, verschwindet im deckenden Harz.
Ich habe nur noch eine Kammer, aus Holz ist sie, hart. Klippenspringen als Kasten, wir sehen, wie weit ich fliege. Schwimmen kann ich nicht, Wasser wird manchmal Eis.