commit

Stille der einzige Ton. Atem die einzige Motion. Der Kopf oben, die Schuhe abgestellt. Ich warte am offenen Fenster auf Eisblumen und dass die Häuser gerissen werden, freie Sicht. Der Inhalt ist gewaschen, die Melodie läuft in Schleife.
Es sind Zäune gebaut, ein paar aus Lücken. Man könnte hindurchschleichen oder warten auf die Trennung. Man könnte die Schussanlage demontieren oder nach dem Schlüssel fragen.
Winken von Ost nach West, in Sand baden, die Lungen stillen. Von Norden kommt Schall von Süden Rauch. Am Platz von Gestern der Schrein vor der Wende, es wurde hineingekratzt, „bis bald“.
Drüben sagten sie, dahin soll ich nicht gehen. Nimm Medizin, dann wirst du verschlafen.
Morgen der Lärm. Gestern die Starre. Der Rücken offen, die Hände gefaltet. Ich warte stehend auf dem Stuhl, da habe ich Platz zu Entbinden.
Es wird nicht dunkel. Der Scheitel schläft nie. Die Karten werden gemalt. Die Flucht wird gesungen. Von dem Zentimeter Himmel den ich habe, ein Bewegen in einstelligen Graden. Ich verstehe Morsen nicht. Meine Medien sind Worte. Komm, ruf ich nur. Und es schießt in den Wind. Ich dazwischen. Von drüben ein Ja. Ich sterbe selig.