Ich bin Jesus. Ich zünde Autos an. Ich bin immer neben dir. Wenn du dich umdrehst, bin ich weg.
Ich bin Benzin. Ich stinke und triefe. Bin giftig und teuer. Und doch brauchst du mich. Du kannst mich trinken.
Ich male Linien in dein Netz. Ich radier‘ sie aus. Ich bin groß. Du siehst mich nicht. Ich bin es. Ich bin es nicht.
Ich bin Jesus. Ich zünde Autos an. Ich breche ein und seh dir zu. Ich bin deine Angst. Ich bin die Linie, ich ende als Knäul.
Ich bin deine Mutter. Ich bin Schabe. Ich bin Verwandlung. Ich bin die warme Butter, die du nicht greifen kannst. Ich bin die Spur und spurlos. Nur Benzin bin ich, ungenießbar. Sonst geruchlos.
Ich bin Jesus. Ich zünde Autos an. Ich bin im Gespräch. Und ich bin außer Rand. Ich teile eure Wellen. Ich breche deine Schuld. Ich bin es. Und bin es nicht. Ich laufe mit, ich bleibe stehen. Ich bin dein Sohn. Ich bin deine Tochter.
Ich bin Metastase. Mein Ausmaß ist nicht messbar.
Ich bin Jesus. Ich zünde Autos an. Ich bin Jesus. Ich habe Größenwahn.
